-Ты слышишь меня?
Нет,давным давно нет, как заканчивается любая история, как совершается шаг назад,как подписывается приговор, так ты смотришь на меня-пусто. В домах стекла давно закрашены краской или заклеены, люди спрятались, не вдая, что вот вот наступит дурацкий рассвет.
А он придет и скажет мне, voila, я здесь самое необыкновенное и самое неожиданное явление.
-Ты можешь сейчас говорить?
Вот так всегда, долгое, осмелевшее от собственной безнаказанности молчание. Только взгляд в себя и ничего больше. Ты уходишь, и я знаю это гораздо лучше других.
С каждой ненаписанной буквой, с каждой несказанной фразой и фальшивой улыбкой ты уходишь.
А мне и спрашивать не надо было, все и так понятно, и мы падаем вместе.
Ни одного живого звука за последние дни, ни одной мысли.
Ну сколько можно так жить? Милая, ты-кукла. Ты сорванное ветром объявление : «Пропал человек, рост средний, глаза карие, девушка».
А я всегда старался тебя спасти, но что-то сбился с пути.
Неужели, он правда победил? Столько крови впустую испорчено.
А я стою и смотрю, как ты лежишь там, внизу, и бессмысленно смотришь в небо. И оно больше не такое синее, как было, оно свинцовое. Там, наверху оно синее-синее, весеннее, а у тебя серое. Как пыль.
Только я не верю… Совсем не верю…
Я помню твой голос, помню улыбку, помню, как ты любила драконов, когда я рисовал их на полях. Каждому мы давали имя и судьбу и отпускали в свободное плавание.
А теперь тебя окружают книги. Всего лишь книги.
Посмотри, как на небе вспыхивают первые звезды. Разве для того мы с тобой загадывали желания?
Не видел, не значит нет…
Я помню, как ты смеялась и целовала бумагу.
А теперь это просто письма.
Помню, как ты говорила, что каждый день нужно устраивать себе маленький пир, а готовка-это искусство.
А теперь ты просто ешь.
Раньше были драконы и рыцари, кошмары и погони.
А теперь просто сны.
И я говорю о тебе в прошедшем времени, и сам себе не верю.
Это печально.
Печально, как констатация факта.
И я сижу в пустой комнате, рядом с книгами, письмами и словами.
А хочется повыше, ну чуть чуть по-вы-ше…
Мой друг, художник и поэт в дождливый вечер на стекле
Мою любовь нарисовал…