Много много боли...
читать дальше
И себя увидеть в персонаже,
Зная, что чуть позже он умрет.
Это ведь было обещано, правда?
Не плакать.
Мы ничего не можем сделать.
Я не могу взмахнуть этими упругими и сильными крыльями, не могу погладить тонкие перья. А все потому, что они на-ри-со-ван-ные!
Не могу успокоить бегущего сверху-вниз-наискосок Кира, размазывающего по лицу светотени.
Не могу заставить Адзумина, бессильно царапающего воздух, расслабить руки.
Чужие беды, чужие слезы, не бывает чужого…Не бывает.
А все перепричитается, выживется, доплачется, срастется.
Увидеть в таких дорогих чертах неизбывную муку, услышать дорогой, такой порванный, бумажный голос: «Я хотел бы иметь тысячи рук, чтобы протянуть их каждому, кто нуждается в поддержке, каждому, кто страдает, хочу выпить их боль до капли, вынести в себе, перекричать ветер»…
Я хочу быть рядом с вами…
Друзья,любимые. МЫ хотим быть рядом.
Не делать из любви фетиша так трудно.
Непонимается, не сгибается.
А в этой голове слова обретают чувствосинонимы, а на каждое ощущение есть свой иероглиф.
Губы зажевываются жвачкой.
Каждый иероглиф так хочется написать кровью.
Магия, птицы мои, вовсе не то шарлатанство с эффектами, магия-это образ жизни, то, что можно описать лишь теми самыми иероглифами. Сила, способная создать города из пепла.
Сила дающая желание жить.
Дышать ветром,врастать в землю,пылать словно пламя и течь потоком.
Вы видите, мои руки пусты…
Не верьте, я несу искры для ваших костров, частички себя…
А смерти нет, маленькие, я в нее не верю.
Сказка ведь не может кончиться? Мы сможем переписать сценарий, а время просто сменит героев.
Через тысячу лет будет в мире кто-то я.
И из мокрого, пахнущего свежестью леса, выйдет снеговолосый-чернокудрый человек, чей голос похож на крик, и запоет…
И никто не поймет, что голос его сломан, а крылья нарисованы кривыми рвущимися линиями. Потому, что он поет для них, потому, что доверяет им.
И мечтает, что каждый скажет ему, что он-настоящий…
Мы ведь каждый можем исполнить эту маленькую мечту, правда?