Он всматривается мне в глаза, потом пробегает взглядом по мебели, на секунду задерживает его на какой-то налепленной, на обои картинке, потом он снова возвращается к своему изначальному занятию.
Именно сейчас в голову приходит мысль, что мы - не пара, никогда не сможем быть вместе.
А все из-за того, что он всегда наполовину где-то там, за этим тонким стеклом, там, где дождь горьковатыми и холодными каплями орошает землю, где пахнет выхлопными газами и гнилыми листьями, а вместо солнечного света озорные огоньки реклам.
Его плащ впитал сизую влагу, пора бы сменить, но кто бы помнил, что это за мир и какая в нем валюта, все на потом, все до того дня, когда он больше не сможет ходить, найдет камин, женщину поспокойнее и двух, трех, четырех, десяток сорванцов, устраивающих гражданские войны на втором этаже.
Это страшно нервирует, он не со мной, не здесь, а там, опять путешествует, геройствует, спасает одному ему известные цивилизации, сколько волка не корми, он все в лес, да в лес. Я сегодня уйду.
А он не заметит, все будет просто и легко, просто плащ покинет вешалку и снова будет сопровождать своего хозяина в долгом пути.
Наверное, так будет лучше, как говорила Вещая, люди не уживаются с «Поющими», со «Странниками» они не живут. Я думала – врет, оказалось - предостерегала.
Кто же знал, что меня будет раздирать это чувство измены, он ведь будто спит, спит с этими полупустыми улицами.Справиться? Пыталась.
Мне жаль, очень жаль, что я постарею и лягу в могилу, а он навек останется таким-квинтессенцией воды и ветра.
Еще мне жаль своей любви к нему, но это уже совсем другая история…